ESSE ARTIGO NOS AJUDA A ENTENDER, UMA VEZ MAIS E UM POUCO COM MAIOR PROFUNDIDADE, PORQUE NÃO PODEMOS VOLTAR - OU CONTINUAR - AO "NORMAL" DE ANTES DA PANDEMIA: ELE APRESSARÁ A PRÓXIMA E MAIS GRAVE PANDEMIA.
ENTÃO, TEREMOS CORAGEM DE FAZER AS MUDANÇAS QUE PODRÃO RECRIAR AS CONDIÇÕES DE CONTINUARMOS VIVOS, COM SAÚDE E...?
BOA LEITURA, CORAGEM PARA AJUDAR A MUDAR.
Antibióticos, morcegos e a próxima pandemia
Cozinhamos em nossas panelas as doenças de
amanhã. Relação predatória com a natureza, abuso dos “aditivos” nas
fazendas industriais e ambição do agronegócio tornam a Terra um lugar
bizarro e cada vez mais perigoso
OutrasPalavras - 7 de abril de 2020
Por
Soledad Barruti | Tradução de
Tadeu Breda, no
Blog da Editora Elefante
MAIS:
1.
“Sabemos que outra pandemia será inevitável. Está chegando. E também
sabemos que, quando isso acontecer, não teremos medicamentos, vacinas,
profissionais de saúde ou capacidade hospitalar suficientes”, disse Lee
Jong-wook, então diretor da Organização Mundial da Saúde, em 2004. O
discurso foi proferido quando o planeta tentava se recuperar do susto
surgido com a gripe aviária, que eclodiu em Hong Kong em 2003.
+ Em meio à crise civilizatória e à ameaça da extrema-direita, OUTRAS PALAVRAS
sustenta que o pós-capitalismo é possível. Queremos sugerir
alternativas ainda mais intensamente. Para isso, precisamos de recursos:
a partir de 15 reais por mês você pode fazer parte de nossa rede. Veja como participar >>>
O médico alertou para um fato muito difícil de ouvir: que um surto
pior poderia acontecer a qualquer momento. Em 2009, por exemplo, quando
outro vírus saltou de um porco para se tornar Influenza A que, a partir
do México, alcançou o mundo inteiro; ou em 2012, quando a síndrome
respiratória do Oriente Médio (Mers) emergiu dos camelos da Arábia
Saudita, infectando pessoas em 27 países.
“Não devemos temer os mísseis, mas os vírus”, disse Bill Gates em uma
palestra no Ted Talk em 2015, depois que o ebola quebrou os limites
corporais de uma espécie de morcego, em 2014, para se converter em um
pesadelo para os seres humanos.
“É uma emergência”, “Precisamos nos preparar”, “Precisamos controlar
os vírus”: os documentos oficiais de várias agências das Nações Unidas,
organizações globais como a Fundação Gates e vários governos estão
cheios de advertências semelhantes. Mas nada foi feito para impedir a
covid-19. Talvez porque em nenhum desses espaços de poder houve intenção
de nomear de maneira clara e contundente o principal fator
desencadeante dessas doenças: a relação abusiva e predatória que
estabelecemos com a natureza, em geral, e com os outros animais, em
particular.
Vacas, porcos, galinhas, morcegos, não importa de qual animal
estejamos falando. Se não os extinguimos com destruição de seus
habitats, os engaiolamos, acumulamos, mutilamos, transportamos,
engordamos, medicamos e deformamos para aumentar sua produtividade.
Forçamos os limites de seus corpos e anulamos seus instintos como se
fossem coisas, por meio de técnicas ensinadas nas universidades,
repetidas em conferências empresariais e testadas em laboratórios. Um
negócio de bilhões de dólares.
Nunca andei de camelo ou visitei os mercados asiáticos, onde macacos,
pássaros e tatus são vendidos vivos em pequenas caixas, mas visitei um
bom número de fazendas industriais na América Latina — esses lugares de
onde vem a comida que julgamos menos exótica e cruel, mais civilizada e
mais segura. E nessas granjas aprendi que, em questões como ética,
empatia e saúde pública, a diferença entre o que é oferecido em Wuhan e o
que preenche as gôndolas dos nossos supermercados é imaginária.
As pragas não são uma novidade, mas estão avançando: duzentas novas
doenças infecciosas zoonóticas surgiram nos últimos trinta anos, e
nenhuma é resultado da nossa má sorte.
2
Visitei Rosalía de Barón em 2011 enquanto fazia a pesquisa para meu livro
Malcomidos.
Ela, uma produtora de ovos da província de Entre Ríos, na Argentina,
sabia perfeitamente: seu galinheiro era uma mina de ouro, mas tinha uma
fraqueza: poderia desencadear uma praga a qualquer momento.
“Desde que sou assim, vivo entre os ovos”, disse, abaixando a mão até
próxima do chão, quando entramos no galpão que continha cerca de
quarenta mil galinhas em plena produção. Rosalía era uma mulher forte,
quase 40 anos de idade, olhos azuis claros, cabelos loiros gastos e o
orgulho de administrar um negócio próspero: oitenta caixas de ovos
diários da melhor qualidade. Cerca de dez vezes mais do que sua própria
fazenda produzia quando menina, no mesmo espaço. O truque? Concentração
automatizada. O galinheiro moderno não tem terra, nem arbustos, nem sol,
mas gaiolas de cerca de quarenta centímetros, onde as galinhas vivem
por quatro anos, empilhadas em grupos de dez. As gaiolas estão umas
sobre as outras e próximas umas das outras, tornando o local um
labirinto completamente coberto de penas, bicos e patas que, à primeira
vista, é impossível saber a qual galinha pertencem.
Tente imaginar: dez galinhas esmagadas em um espaço onde nem mesmo
uma única delas entraria confortável; não há como bater as asas,
deitar-se, virar-se ou satisfazer qualquer um de seus requisitos
biológicos além de comer, defecar e dar um ovo por dia.
Quando as galinhas estão amontoadas, elas só conseguem subir uma na
outra, se enroscar e enfiar a cabeça pelas barras até que os pescoços
estejam cheios de feridas, em carne viva. A situação é tão estressante
que, dentro de semanas, se tornam canibais. Para impedi-los de comer um
ao outro, alguns dias depois de nascerem, as galinhas têm a ponta do
bico amputada. Assim, os bicos crescem achatados, como se tivessem
atingido uma parede com força.
Que não se matem, mantendo a produção ao máximo: esse é o objetivo.
Para alcançá-lo, os produtores lançam mão desse tipo de intervenções:
mutilações, controle de luz, sons constantes, vários dias de fome e sede
— neste caso, para que sobrevivam apenas as mais fortes. São quinze ou
vinte dias sem comida ou água. As galinhas morrem como um brinquedo cuja
bateria vai se acabando: consumidas, deitadas uma em cima da outra, com
olhos secos, bicos abertos, emitindo um suspiro quase inaudível. Para
as que sobrevivem, a ração é renovada e, no dia seguinte, mágica: um
novo ovo, o cacarejo infernal; e também medo, carne podre, o cheiro de
morte em vida.
Visitar fazendas industriais pela primeira vez tem algo de
monstruoso: nem os olhos, nem os pulmões, nem a mente estão preparados
para apreender o que acontece lá. O que você vê, o que se ouve dos
manipuladores de animais — tão normais quanto um vizinho, um tio, um
dentista. A informação chega em etapas: a sistematização da crueldade, a
negação da dor (que é evidente). A única justificativa para tudo são as
leis do mundo do dinheiro, tão absurdas, tão perversas.
Theodor W. Adorno disse que era preciso olhar para os matadouros e
dizer “são apenas animais” para entender a origem de Auschwitz. Diante
dessas granjas, tão naturalizadas, tento entender como chegamos até
aqui.
Rosalía explicou o que sabia e me disse algo que achava fascinante:
“Eu só trabalho duas horas por dia, o resto é feito sozinho”, e apertou
um botão que fez o galinheiro começar a se mover. Abaixo das gaiolas, as
esteiras transportavam os ovos para o local onde seriam medidos e
embalados. Outras esteiras transportavam as fezes, que serão enterradas
em uma fossa a poucos metros do galpão. Na mesma coreografia da máquina,
bebedouros são reabastecidos e alimentadores se enchem de milho,
vitaminas e corante para as gemas alaranjadas que o mercado está pedindo
hoje em dia. A precisão da fábrica parecia mostrar que tudo estava sob
controle. Os materiais frios e duros cobriam todo o processo com
assepsia, apesar da merda, dos fluidos, dos olhos pustulentos e das
penas voando.
“No entanto”, continua Rosalía, “nada é tão fácil”. A fazenda tinha
um perigo à espreita. “Qual?”, perguntei. “As doenças. As galinhas
parecem fortes, mas uma pode ficar doente, e isso seria o fim.”
Pensei nos dias em que as galinhas passam sem água nem comida: se
resistem a isso, não são fracas, disse a mim mesma. Mas aprendi
imediatamente que não. Galinhas não sobrevivem a uma gripe. A gripe é o
calcanhar de Aquiles.
Manter as doenças sob controle em um galinheiro é difícil. Requer
condições que desmaterializem essa realidade retumbante: dezenas de
milhares de animais amontoados, respiração muito próxima, coceira,
estresse, sofrimento. Requer limpeza permanente. Requer medicação:
antibióticos e antivirais. E requer manter o resto da natureza à
distância: aves selvagens que carregam vírus que podem tornar essa
concentração de animais exaustos fontes incontroláveis de contágio.
Antes de instalar o galinheiro, Rosalía tinha três faisões e dois
pavões correndo pela propriedade. Mas, quando fechou a última gaiola com
as galinhas, ligou o mecanismo e fez as contas, colocou seus pássaros
em uma pequena sala da qual não iriam sair nunca mais. Depois, cuidou
das garças e dos patos que antes eram lindos de se ver: comprou um rifle
e, ao cair da noite, começou a disparar para o alto na esperança de
afugentá-los. “Se alguma delas entrasse aqui, eu perderia tudo, seria um
desastre”, disse.
Isso aconteceu com seus vizinhos. Um galinheiro infectado se torna um
massacre. Abate sanitário de todos os animais, o que tem que seguir a
legislação de acordo com protocolos internacionais. Somente na Ásia, nos
últimos anos, duzentos milhões de aves foram sacrificadas para impedir a
propagação de vírus entre outros animais, e também, acima de tudo, para
impedir que os vírus sofram mutações que possam se hospedar em seres
humanos, adoecendo-nos, colapsando os sistemas de saúde e matando-nos.
3
Em 1918, a gripe espanhola infectou metade da humanidade e matou
entre cinquenta e cem milhões de pessoas (os números variam de acordo
com a estimativa dos registros de alguns países). Embora a origem ainda
seja objeto de pesquisa, o ponto mais provável são as granjas que
começavam a proliferar no Kansas, nos Estados Unidos. Em outras
palavras, as pessoas intensificam a produção de animais e rompem a
distância saudável entre espécies — cada uma com seus micro-organismos
específicos — para criar um novo mundo bizarro e cada vez mais perigoso.
“Todos os vírus infecciosos que nos atormentam podem estar
relacionados, de alguma maneira, às fazendas industriais”, diz Rob
Wallace, biólogo e autor do livro
Pandemia e agronegócio: doenças infecciosas, capitalismo e ciência (Elefante & Igra Kniga, 2020).
É uma ameaça exponencial multiplicadora: o número de animais criados
para alimentação cresce quase duas vezes mais rápido que a população
humana. Neste momento, há cerca de setenta bilhões de animais
confinados, como as galinhas de Rosalía. Aves, vacas, porcos separados
pelo produto a ser extraído (carne, ovos, leite), em lugares onde
compartilham raça, idade e sistema biológico. E isso, para a natureza,
cuja lei mais importante é o equilíbrio na diversidade, significa uma
praga gigante. Uma atração inevitável para outros animais, um banquete
para micro-organismos. Um experimento permanente de mutações e contágios
extremos.
Existem dez animais domésticos por pessoa. Escolha o seu. Galinhas
como as de Rosalía. Frangos que engordam em galpões com cinquenta mil
indivíduos duas vezes mais rápido do que há cinquenta anos. Bezerros que
crescem em currais apertados entre esterco, urina e lama, comendo
coisas para as quais não estão preparados: grãos, celulose e (dizem que
já não mais) sangue de outros animais. Vacas grávidas sem descanso com
úbere de quarenta litros de leite (quatro vezes mais do que há trinta
anos), também encurraladas. Porcos amontoados, nascidos de porcas que
vivem a vida inteira em gaiolas do tamanho de seus corpos aprisionados.
Todos os casos são parecidos: eles viverão com os olhos vermelhos,
dilacerados e inchados de fadiga, respirando ar viciado, mantendo uma
certa rebelião e, caso não ocorra nenhum infortúnio, nunca ficarão
suficientemente doentes.
A indústria conseguiu gerar “coletes químicos” para fazendas
industriais que contenham ou disfarcem manifestações de saúde esperadas
quando os animais vivem nessas condições: azia, alergias, ataques
cardíacos, infecções das mais variadas. Em um estudo realizado pelo
pesquisador Rafael Lajmanovich, na Argentina, sobre galpões de frango,
ele encontrou traços de todos os tipos de drogas, de antivirais a
clonazepam. Especialmente antibióticos.
Os antibióticos, na criação de galinhas, têm dois usos: preservar a
saúde e promover a engorda. No porco, a mesma coisa. Dizimar o
microbioma intestinal dos animais retarda seu metabolismo, ajudando-os a
ganhar mais peso em menos tempo. Nos rebanhos, o uso é diferente: a
demanda dessas vacas cada vez mais cheias de leite é tão grande que as
infecções mamárias conhecidas como mastite às vezes parecem
incontroláveis, e não há alternativa que não seja retirar os animais da
produção e colocá-los em tratamento.
Assim, 80% dos antibióticos produzidos no mundo acabam em fazendas
industriais, alimentando outra pandemia que devemos começar a entender
antes que ela passe a regular nossas vidas e, novamente, nos derrube.
Porque, somados ao uso indevido feito na saúde humana, os antibióticos —
que marcaram um antes e um depois na nossa expectativa de vida — estão
perdendo eficácia. Hoje, a resistência bacteriana causa setecentas mil
mortes por ano e, se isso continuar, o número deverá subir para dez
milhões em 2050.
Os antibióticos, administrados em microdoses diárias ou em
tratamentos cada vez mais recorrentes, alimentam as bactérias abrigadas
por esses animais, permanecem em sua carne (que é então vendida ao
público), na terra que recebe suas fezes e na água, por onde tudo flui.
Os antibióticos servem ao seu propósito comercial — os animais
sobrevivem e engordam — mas também fazem com que as bactérias passem por
mutações para não morrer. Como os vírus, elas deixam as granjas
fortalecidas em busca de novos hospedeiros, os colonizam e os fazem
morrer de doenças das quais não teríamos morrido se as bactérias não
tivessem sido alimentadas com a cura que, por esse motivo, não nos serve
mais. Tuberculose, infecção urinária: o atestado de óbito pode ser
preenchido com qualquer uma dessas coisas, embora seja mais preciso
dizer: danos colaterais causados por um sistema demente.
4
Antropoceno. Assim é chamada a época em que vivemos. Durante esse
período, fizemos aquilo que só os asteroides eram capazes: imprimimos
nossa pegada nas camadas geológicas do planeta. Aumento da radiação,
toneladas de plástico e ossos de galinha. Se um explorador do futuro
quisesse saber o que éramos, descobriria que, sem restrições religiosas e
a baixos preços, comíamos galinhas em tamanha quantidade que as
tornamos um registro fóssil mais importante do que o das majestosas
baleias e leões (provavelmente extintos até lá).
Porque, sim: esta é também a era da sexta extinção. E do aquecimento global. E de pandemias evitáveis.
Com o sistema alimentar à frente, nos lançamos para mudar o mundo
para pior, do visível para o invisível. Nos tornamos a espécie em risco
de extinguir tudo, em um processo que não conhece quarentenas.
“As clareiras não param. Enquanto a maioria de nós, cidadãos, fica em
casa, a ambição de alguns empresários rurais é incontrolável. As
escavadeiras estão avançando impunemente, destruindo nossas últimas
florestas nativas”, alertou há alguns dias Hernán Giardini, que coordena
a campanha florestal do Greenpeace, com monitoramento permanente do
desmatamento na Argentina. Nos últimos dez dias de março, foram
destruídos mais de dois mil hectares de matas — e, com eles, as árvores,
os arbustos e os animais selvagens que levaram milhares de anos para
criar esse ecossistema.
A questão também é global: por minuto, por dia, nos 365 dias por ano,
quarenta campos de futebol de natureza desaparecem. O que assume seu
lugar? Vacas e monoculturas de soja e milho para alimentar outras vacas
em currais, porcos, galinhas, frangos. Um terço da terra é cultivada
como alimento para animais de criação industrial. Duas ou três produções
vegetais para quatro ou cinco tipos de animais.
A biodiversidade é o único controle de pragas que existe. Uma
barreira tampão. Uma rede que destruímos, deixando-nos expostos à
intempérie, entre o zumbido de mosquitos com malária, dengue, febre
amarela, zika. De barbeiros com Chagas. De roedores com hantavírus. De
cervos com Lyme. No Amazonas, o número de mordidas de morcegos aumentou
nove vezes nas áreas de desmatamento nos últimos anos.
E, assim, chegamos aos morcegos e tatus.
Os animais selvagens, sem lugar para morar, ariscos, se aproximam
perigosamente uns dos outros. E, eventualmente, eles se aproximam dos
animais amontoados nas fazendas industriais. Ou se tornam espécimes
vendidos em mercados de animais vivos, onde os vírus se expressam e
sofrem mutações — e as bactérias também. E então, nas cidades do mundo
todo, hotéis, teatros, escolas se tornam hospitais. E a vida cotidiana
se detém. E parece que o mundo mudou. Mas não. Os supermercados estão
abertos, e fazemos filas eternas para comprar as coisas (nuggets, ovos,
iogurte) com as quais continuamos a cozinhar pandemias que mais tarde
nos parecerão inevitáveis.
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